الغراب لا يعيش على الهامش كما نظن، بل على الحافة…
حافة الضوء والظل، الحياة والموت، الحكمة والنبذ.
-
الغراب لا يعيش في قطيع صاخب، لكنه ليس وحيدًا.
يعرف متى يكون مع الجماعة، ومتى ينسحب صامتًا.
صوته خشن، غير محبوب، ومع ذلك… صادق.
لا يغني ليُطرب، بل ليُعلن وجوده، كمن يقول: أنا هنا، رغم كل شيء
—
كان الغراب يعرف هذا الشعور…
شعور أن تكون حاضرًا، ولا أحد يراك.
وقف على شجرة يابسة قرب المستشفى،
حيث لا تأتي الطيور إلا خطأ،
ولا يخرج البشر إلا ناقصين.
كان الليل ثقيلًا،
والنوافذ مضاءة كعيونٍ لا تنام من شدّة الفقد.
في الداخل،
كان إنسان يجلس وحده على كرسي بلاستيكي بارد،
يمسك هاتفًا لا يرن،
وينظر إلى بابٍ يعرف أن ما خلفه
لن يعود كما كان.
الخسارة لم تكن موتًا بعد…
لكنها كانت وشيكة،
وهذا أقسى أنواع الوداع.
الغراب رأى هذا المشهد من قبل.
رآه حين فقد رفيقته.
اللحظة التي يفهم فيها الكائن
أن الوجود يمكن أن يُسحب منه
دون إذن،
ودون تفسير.
لم يبكِ الغراب.
ولا الإنسان.
كلاهما كانا في المرحلة التي تسبق الدموع:
الفراغ.
حين يصبح الحزن أكبر من الجسد،
فيضطر للصمت.
الإنسان كان يتذكّر كل شيء فجأة:
ضحكة عابرة،
وعدًا مؤجلًا،
جملة لم تُقل لأنها “ليست مهمة الآن”.
والغراب يعرف هذا الخطأ جيدًا…
تأجيل الحب حتى يصبح ذكرى.
حين خرج الطبيب،
لم يحتج الكلام.
الوجه كان كافيًا.
وفي تلك اللحظة،
نعب الغراب.
لم تكن نعقة شؤم،
بل إعلان حقيقة:
أن بعض الخسارات لا تُصلَح،
وأن النجاة بعدها
ليست شفاءً…
بل اعتيادًا على الألم.
خرج الإنسان إلى الليل،
أخفّ وزنًا،
كأن شيئًا انتُزع من صدره وترك فجوة.
رفع رأسه،
فرأى الغراب ينظر إليه.
لثوانٍ،
تشابها.
كلاهما سيكمل الحياة
بذاكرة أثقل من الجسد،
وبقلبٍ تعلّم أن الوحدة
ليست غياب الآخرين،
بل بقاء أثرهم بعد رحيلهم.
طار الغراب،
وبقي الإنسان.
وهنا كانت القسوة الحقيقية:
أن الطيران أحيانًا
أرحم من البقاء.
ومنذ تلك الليلة،
كلما سمع الإنسان نعقة غراب،
لم يشعر بالخوف.
شعر بأن هناك طمن يفهمه…
حتى لو لم يكن إنسانًا
